SOLO RETRASADO

Hojas caídas.
Llanto cristalizado
tras lunas
salpicadasde espejo.
Se agolpan ideas rotas,
conspirando, confudidas,
y gritan y rechinan
como una desafinada sonata
para desconcierto mío.

De vez en cuando,
afortunado-dichoso soy
al percibir el hondo latido
de la rima o poema, que de súbito
e inesperado momento me asalta.
Son días, horas, rachas, breves
instantes que nada ni nadie sabe...
porqué, ni cuándo han de llegar.

Ay, querellada prisa, que
instigada sin par ni son
mi boca de saliva reseca.
Labios que puliendo palabras
motivos hacen,
suscitaciones dejan.

Somnoliento y entregado
me quedo dormido,
figuraciones sueño, y al soñar
creo que he escrito un libro:
lo toco, lo puedo ver y tocar,
tenerlo por fin entre mis manos,
no sé si abrirlo, es de poesía,
(como no se recitar...).
Por supuesto, aún delirante me diré:
cuando se llega a tiempo
no hay tiempo perdido, sólo retrasado.
Ya despierto y desoñado,
alguien para consolarme,
me dice o me dirá:
todo se verá cumplido.
Yo preguntaré:  ¿Todo?
Nadie, nadie me responderá.